Bref retour

Sous la chaleur, exactement. Arpenter les rues avec lenteur, se mêler mollement à une foule dense, passive ou excitée par un trop plein de soleil. Dans Paris, retrouver les odeurs du métro, ces gens au regard triste, ces gens qui nous ressemblent, ces gens qui parlent au vide, à un interlocuteur invisible parce que la foule elle, n’écoutera pas. Croiser des visages, dépenser cinq euros pour un café trop amer, chanter avec la folie urbaine, c’est doux et triste.

Trouver un peu d’ombre et prendre le frais avec quelques célébrités dans la crypte du panthéon, lire les mots laissés sur un billet de métro, sur une feuille de carnet, à ces auteurs disparus, devant mourir d'ennui dans leur coffre de pierre. Au moins n'ont-ils pas trop chaud.

Je souris: ode à Zola, fautes comprises « Merci de m’avoir fait galérer au cours de français. J'ai tout tes disques". Le pendule de Foucault me berce et me fascine.

Plus loin, sourire encore, je joue au funambule sur la Rose Ligne, et m'amuse des articles collés dans l'Eglise Saint-Sulpice sur le Da Vinci Code. Je n'y aurais pas cru.

Voir les amis de Paris, parler jusqu'à pas d'heure, rythmer le monde de ce qu'on aime.


Et la chaleur, encore et toujours, comme celle de Duras, cette chaleur qui s'assied à notre table et prend toute la place, ce personnage omniprésent qui ralentit le temps, qui bouffe nos pensées et qui s'installe, amante agressive.




Les jours filent, comme le train. Demain, je pars à nouveau, quelques livres dans mes bagages, un peu d'éloignement et de déconnexion, d'endroits à voir et de rêves à faire...