mercredi, avril 05, 2006

Blues on the rocks

Dans son blue-jeans, elle a le swing. La fille a les yeux clairs, les hanches dandinent, la tête virevolte. Le regard dans le creux de la vague, le scotch dans les veines, tchin-tchin !
Yeux flous vers le grand brun qui passe, yeux qui disent :
- Mon amour, passe-moi ton chewing-gum… Pose tes lèvres, transfère le sel, le sucre, twist again…
Elle pleure un peu et se dit qu’elle n’a plus envie d’être une doublure, plus envie d’une vie aux mauvaises coutures, plus envie de bluffer son monde. Sourire triste.
Marre de la solitude, de l’isolement. Le tout c’est d’avoir la foi. L’espoir basé sur rien, l’indécence du croire.
Sur son corps, du patchouli, elle espère une bluette ce soir, un corps à corps, qui rime en « i » : oui, fini, folie, lit… douceur, match d’amour et désespoir.
Elle voudrait un peu d’abandon. Elle en a assez de perdre, peut-être, toujours de tout son saoul. Aux ablutions, avoir le blues, se regarder dans la glace, c’est une mauvaise habitude.
Draps vides, corps creux, peau jalouse, se dire, se sentir seule, à des encablures de la foule, c’est pas amusant tous les jours.
Equation minimale, parce qu’elle n’a jamais aimé les maths : vie + elle = sketch raté. Une mauvaise première, un catch avec la déprime, le cœur en caoutchouc, aux battements loupés. Et c’est même pas drôle… non, pas du tout.
Dans son blue-jeans, elle a le swing. Sauf qu’aucun grand brun n’est passé, parce qu’elle a fermé la porte de son appartement.
Elle met la musique à fond, celle qui la berce, à l’intérieur de sa tête. Cesaria Evora, « Petit Pays ». Petit Pays qui est le sien. Les hanches dandinent, sur un sursaut d’espoir, son blues connaît ça : les relents de la foi.

Demain, ça ira mieux. Elle aura digéré la vie.

Et à l’intérieur, y aura une valse, une tarentelle, une musique du monde, un crescendo, un truc qui colle encore au cœur et au corps. Y aura les beaux jours, l’antibrouillard du bonheur, elle sera éblouie, pas vrai ?

Dans son blue-jeans, elle a le swing.

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